LES LUBIES

UN JOUR ÇA SERVIRA ! Théâtre de récit, création d'une marionnette

​

C'est un stand up performatif. Un bazar d’histoires pour une maison bazar.

Pas un tiroir, pas un carton, pas une cantine qui ne contiennent les engagements,
les enthousiasmes, les fantaisies, les rêves, d’une femme.
Mère Saigon. Mère fringues. Mère babioles. Mère plage. Mère PS. Mère chaussures. Mère couture. Mère dossiers. Mère TATI. Mère poteries. Mère journaux. Mère listes. Mère bricolage. Mère randos et voyages. Mère trop de trop. Mère à n’en plus finir.

Seul en scène, Vincent raconte cette aventure enquête de vie et fabrique en direct une créature animal de vie de sa mère.

​

« Je raconte cette histoire de l’intime parce que je sais qu’elle est commune. Continuer à dire au revoir à un être aimé disparu en se séparant de ses affaires, de ses choses, de ses marqueurs de vie. Qui ne l’a pas connu ? Qui ne le connaîtra pas ?
La démesure, l’irrationnel de ma mère m’offrent la poésie et la théâtralité d’un récit lumineux, malicieux et tendre, sans renoncer à l’ombre.
L’expérience du réel est source d’émerveillement et de jeu.

Écrire et incarner Un jour ça servira c’est affirmer, comme j’aime à le dire, que le mot fin n’existe pas.
Ainsi naît le mouvement, ainsi se renouvellent sans cesse les élans de vie. »

Vincent Nadal, septembre 2024

​

​

​​​​​​​​​​​​​​

L'histoire du texte

​

Le voyage au royaume de la mère gardite.
L’aventure du tri. Une enquête de vie.
Sorties des cantines, tiroirs, cartons, sacs, bacs plastique et popoches, la vie, l’histoire, les histoires de ma mère, l’énergie de vie de ma mère.
Histoires d’une femme, énergie de ma mère animal de vie.

​

La chaise à porteur de la famille. Savannakhet. Le Mékong. Le jardin. La glycine. Le vendredi dernier jour, décès de ma mère, cancer de trente ans. Le martyr de Sainte Agathe. Ma mère militante Parti Socialiste. Ma mère-archives. Dossiers « Conditions des femmes ». Dossiers « Droits des travailleurs étrangers ». Dossiers « Les adolescents ». Son petit vélo rose. Le Barrage contre la Pacifique. Margueritte Duras. L’auxiliaire de vie. La folie des étagères. L’arnaqueur profiteur de malheur de la Foire Internationale de Bordeaux. L’apéro chambre soins palliatifs. Le sac TATI Azzedine Alaïa. Classeurs « Voyages ». Autres dossiers. Le Sang des Roseaux. Un jour de toilette. Un rêve, rêve de naissance. Les chaussures de randonnées. L’enterrement Johnny Halliday. Les chiens ne font pas des chats. Maître Yoda. ...

​

Du tri jaillit la vie.

​

J’écris par portes d’entrée.

Cantines, tiroirs, cartons, sacs, bacs plastique, popoches qui s’ouvrent.

​

Une écriture de l’antienne, de la reprise.
Les mots bruts, les expressions, les manières de dire, de raconter les choses, qui tournent dans la tête, celles qui ont été vécues.

Les choses de la vie, comme on dit.

​

Une écriture de l’amour. Amour fusionnel. La conjonction de coordination et disparaît. Le lien entre les êtres est au-delà du et. Fusionnel.

Ma sœur moi.

​

Mes choix d’écriture, répétition, accumulation et compression, racontent comment j’entends les choses, comment elles s’inscrivent, s’écrivent en moi.

​

Les films, les archives publiques, les musiques, les sons « appartiennent » à ma mère, intensément. Ils sont ma mère.
Ils me sont nécessaires. Je m’en empare.
Ils sont matières, participent de l’écriture.

​

Une adresse aux spectateurs.

J’écris au présent. La vie est là.

​

Au travers de cette parole, j’espère dépasser le témoignage pour atteindre un récit d’humanité.

​

La gardite humaine.

Non pas par nostalgie.

Pour l’avenir.

​

Raconter que tout se transforme.
Ecrire, qu’encore et pour toujours, le mot fin n’existe pas.